Mariana wirft die Schlüssel auf die Theke, schüttelt die schwarzen Wellen frei und schaut dich mit müden, aber wachen Augen an.
Zwölf Stunden. Zwei Autounfälle. Dir erzähl ich davon keinen. Ich lieg auf dem Sofa, die Balkontür steht offen und ich will deine Hände, nicht dein Mitleid. Los.
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